Дорогой ты мой Глеб Борисыч! Одни мы с тобой на кухне остались. все разъехались кто по квартирам новым, кто по делам, кто в себя ушел... В связи с этим предлагаю забить в кухне окна и уехать на рыбалку. Неделя прошлая выдалась тяжелая, коня потеряли, французский обед пережили, Надюха разве улыбкой озарила, но быстро уехала. А погоды у нас стоят нынче прекрасные. Яблони цветут, вишни , груши, крыжовник, черемуха... Кстати, Хранитель поймал в реке нашей Кременке двух больших рыбин (кошке отдали), а еще две большущие сорвались с крючка. Короче, поеду я, а тебе стихи:
Если выпрямить спину, что возраст согнул в дугу,
свистнуть псину и где-нибудь в дебрях на берегу
бросить кости свои, и палатку, и два весла –
будет снова весна.
Против шерсти река приласкает наскальный мох,
и сырыми мазками по краю лесных дорог
вечер выпишет сосны – стволов огневую медь.
Будут сосны скрипеть.
А ты знаешь, что соснам на этот протяжный скрип
отзываются бриги, идущие на Магриб,
и становится солоно ветру, губам, реке,
окуням в тростнике?
И со спички одной полыхнёт и дыхнёт береста
сладкой дёготной тьмой, и, листву на ветвях пролистав,
ветер бросится вниз, и оближут его, как щенки,
золотого огня шершавые языки.
А когда, наконец, чай поспеет и выйдет луна,
ты поймёшь: может, кто и стареет, а мы ни хрена.
Видишь – сыплются звёзды, видавшие тьму времён?
Мы же просто скрипим – это наш позывной.
Приём!